coisas sobre o luto que não disseram à você.

Depois da notícia da perda. Não há tantas memórias da reação. Se foram joelhos cedendo, choros desenfreados, ou simplesmente a sensação de morte eminente.


Talvez tenha sido apenas a vontade da própria morte?


Não dizem nada sobre a dor. Dizem-lhe apenas que você precisa ser forte, erguer a cabeça e continuar.


Te obrigam a ser forte sem precisar.


A superar algo que, naquele momento, não precisa ser superado.



Vai passar.


O tempo cura.


É o que dizem.


Foi-se um ano. Dois. Três.


Ninguém fala sobre a vontade de auto destruição. A maneira que queremos enfiar comida goela abaixo ou beber tanto até esquecer da própria existência.


Ninguém fala sobre o bolo que cresce dentro do peito e vai até a garganta e parece que vai sufocar todo o seu ser até que não lhe reste nada.


Ninguém fala sobre que todas essas sensações tão exaustivas continuam, permanecem. Com incidências menores, mas ainda seguem acontecendo.


Ninguém fala que você precisar chorar escondido. Ou da vergonha e incapacidade que você sente por não saber mais o que fazer para aquela dor parar.


Não dizem nada sobre a dor. E como ela vai consumir cada pedacinho seu aos pouquinhos, bem discreta.


E você obriga-se a reerguer-se todas as vezes, mas, cada vez mais cansada.


Deveria ter chorado mais. Ter sofrido mais. Dado-me ao luxo de ficar sozinha ali, com a dor sufocante até ela dissipar.


Mas, disseram “Seja forte. Siga em frente.”


Que enfiassem o “Seja forte. Siga em frente.” no cu.


Sorria.


Continue a sua rotina.


Está tudo bem.


Vai ficar tudo bem.


Não está. E não vai ficar.


Ninguém fala sobre o quão dolorido é levantar da cama e ser obrigada a continuar sem querer. Seja por si mesma ou pelos outros.


Não te dizem que vai chegar uma hora que nada mais vai lhe importar, e você começa a fazer as coisas simplesmente por não ter outra escolha a não ser fazê-las.


Ou que você vai começar a depositar suas frustrações em diversos lazeres fúteis, entretanto, nenhum deles vai durar tempo o suficiente para que você se sinta viva de novo.


Todos dizem que passa.


Mas, ninguém diz que volta. E volta cada vez mais forte. Como farpas enfiadas no peito, cada vez mais dilacerantes.


Porque quando a ferida tenta fechar e não consegue,


ela se abre muito mais cheia de pus.